TODOS LOS DÍAS SON DE INVIERNO
POEMAS IMPROVISADOS
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La poesía es una parte de la vida, es ver el arte en cualquier cosa, es sacar de la galera ese conejo que guarda nuestros sentimientos. Es necesario expresarse, es importante largar todo y no guardarse nada, es entonces la poesía un vehículo para pasear el alma por la mente de los lectores y principalmente una herramienta para vaciar aquello que nos hace bien o mal.
Por eso es importante entender a la poesía como un todo que nos hace reflejar la belleza de lo que nos ocurre, la poesía está cargada de amor, de odio, de tristezas y felicidades, se impregna de todo y luego desparrama como la lluvía, entre palabras lo que guarda.
Somos arte en cada aspecto, no hay desperdicios entre nosotros, a veces solo se trata de contar la historia tal como es, desde la sinceridad del corazón para darnos cuenta que no todo es tan macabro.
Debemos entender a la poesía como un punto en donde convergen lo bueno con lo más repugnante de nosotros. Todos somos uno en nuestro propio ser, la poesía es demostrar esa unidad, sabiendo que no hay inmortalidad más que en el papel.
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POEMA NÚMERO 1
NO ESTOY LOCO
Recorre apresurada mí vista la habitación,
todo está tan desordenado que no
encuentro la pistola.
He decidido que ha llegado la hora de dejar
todo esto atrás, dejar de falsear y de mentirme.
La pastilla no hace efecto, el dolor es más intenso,
necesito con urgencia esa salida inesperada.
El sillón está más cómodo que hace días, la tele
solo se dedica a mentir, y el calor que hace en el barrio
ni siquiera penetra por las puertas de mi rancho.
Acá, en esta casa, siempre ha sido invierno, la primavera es un
deseo y el verano inexistente.
Del otoño no hablo, porque las hojas de este árbol se
cayeron hace rato, haciendo que pierda la cordura,
desordenando todo con mi contradictoria postura de ver
la vida, sometida al exámen filosófico, como si eso fuera
a darme una razón para no completar la misión.
Ya me di por vencido, no encuentro el arma, solo tengo
el cuchillo, que con su gran filo dibuja lineas de sangre
sobre mi muñeca.
Aquí no hay tiempo para el dolor.
De a poco en la habitación empieza a hacer calor.
Después le sigue el temblor.
Y el sillón se siente más cómodo que hace días.
El sueño me llama, solo escribiré en la pared, por
si alguien se percata de mi ausencia, que pese
a mi inconsciencia, no estoy loco.
NO ESTOY LOCO
NO ESTOY LOCO
NO ESTOY LOCO
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POEMA NÚMERO 2
SUFRO LUEGO EXISTO
Me doy cuenta de mí existencia porque en el ahora
estoy sufriendo, en parte eso me alegra, porque sé
que no soy un puto autómata que hace cosas porque sí.
Pero que feo que es vivir sabiendo que uno tiene que sufrir.
Si es así la vida, no la quiero ni la deseo, después
de todo no es mi culpa, no le pedí a mis padres nacer
ni a un Dios que me diera consciencia.
No le pedí al patrón ser su esclavo.
No le pedí a la vida sus alegrías.
No le pedí a la tristeza su belleza.
No le pedí a la existencia cargar con la experiencia.
Pero para darse cuenta que uno sufre tiene que existir,
de alguna u otra manera tenemos que tomar el
riesgo. Es casi como una partida de ajedrez, pero
en este caso la vida siempre está un movimiento adelante.
«Cogito ergo sum», es todo lo que no puedo decir,
porque el solo hecho de pensar ya me hace sufrir.
Pero qué alma miserable que soy, preocupado solo por
mi sufrimiento. Dejaré que la hoja de afeitar haga su trabajo.
Son esos tatuajes eternos los que se marcan para siempre
en la piel gastada. Cada herida es una fase que atravesé, soy como
la luna, aunque yo siempre estoy en fase menguante.
«Córtalo todo» le digo a la cuchilla mientras me asesina
lentamente. Quiero arrancar de mi cada vestigio de humanidad,
cada vínculo que alguna vez tuve. Soy como un miembro
destacado de una secta, con la diferencia de que yo soy mí
propio secuestrador y mí propia víctima.
Esto ya no es Síndrome de Estocolmo, es más bien
adicción al dolor de nunca ser feliz.
Es saber que pase lo que pase, la cuchilla
siempre va a estar ahí para mí.
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POEMA NÚMERO 3
PERRA VIDA
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