POESÍA PARA EL MAL TRAGO
RECOPILACIÓN BREVE: ENERO-FEBRERO 2026
Por...MARK
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A MODO DE APERTURA
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Se acabó el verano, y con él se fueron los momentos de noches largas, las horas infinitas hasta la madrugada ya han quedado atrás. Ahora, sin piedad, se avecina el otoño, que nos abrirá las puertas hacia el invierno, la estación de los deprimidos, de los que no quieren salir de casa.
El verano se fue y me dejó los mejores recuerdos, pero también existieron días duros, agobiantes, y no por el calor, sino más bien por el entrometimiento del ser humano en los aspectos más elementales de la vida. Arruinamos todo, hasta los momentos felices de otras personas a las que quizás—y sólo quizás— les importamos algo.
Este verano fue un ida y vuelta de rutinas y descansos a media, fue de promesas por cumplir y de deseos que produzcan en mí, el cambio de consciencia que estoy esperando.
Estas poesías nacen entonces desde los resentimientos hacia la parte más repulsiva de mi ser. Son un recordatorio que yo también conformo esta porquería llamada humanidad.
Pero no piense que en mi vida todo es desgracia, las alegrías me las guardo para mí, porque cuando estoy feliz, no me gusta publicar cursilerías. Siento, y es solo mí parecer, que cuando estoy triste o al borde del colapso, escribo mucho mejor. El dolor suele ser una fuente inagotable de ideas, de miradas, en las que suelo centrarme para hacer la mayoría de las entradas.
Cuando llega el invierno, por ejemplo, suelo estar más deprimido, de forma contraria el verano suele despertar en mí sensaciones positivas, claro está que podría disfrutarla más, si estuviera en la paz de un bosque, lejos de toda la contaminación.
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LOS POEMAS
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A)-
Me aproximo al escalón,
este se hace cada vez más
largo.
Esta escalera es infinitamente
larga.
Mis pies cansados piden con
urgencia el reposo.
Muero de sed, pero aquí,
en éstas alturas, no hay más
que aire.
No me arrepiento el haber dejado
atrás la ciudad.
Aquel lugar hundido en sus
idas y vueltas, con su continuo
ruido.
Ahora estoy más allá de todo eso,
ahora la vida no me toca, porque
habito en ella.
Si la ciudad no me afecta, tu
partida tampoco me importa.
Un corazón roto ya no sufre más.
Llega un punto en el que tantas fracturas, lo vuelven a uno insensible al dolor.
Lo sé porque la experiencia así me lo ha demostrado.
Pero ahora estoy lejos de todo y de todos.
Recuperé mi tiempo, mi amor propio, mis ganas de vivir.
Trabajo con los alambiques del
destino para poder obtener así la
esencia que me va a hacer evolucionar.
Al destilarse me doy cuenta que tengo en mí un poco de ustedes.
Si al final todos somos iguales pero diferentes.
Cada uno de nosotros tiene su magia, su brillo y sus derrotas.
Sé que mi corazón no es el único que está roto.
Cuando te fuiste te dije: «podrás dejarme cien veces, pero me elegirás mil».
Lo difícil de estar en esta posición es que contemplo todo de una manera en la que lo perdido así va a quedar.
Solo me queda hundirme entre mis alas de ángel desplumado, y dormitar en los confines del mundo, hasta que un nuevo amanecer me haga ver otra cara de la realidad.
Ese día todo será distinto.
Ese día todo será nuevo.
Ese día posiblemente tú ya no estés.
Ese día será entonces aquel Deus Ex Machina que tanto estoy esperando.
Un final bizarro para una vida aburrida.
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B)-
¿Cuál es la causa de su muerte?
El diagnóstico dice que fue por
arrepentimiento.
Por guardarse las cosas que en
algún momento quiso decir, pero
le faltó valor o tiempo para
escupirlas.
Mordió la bronca acumulada
durante años, por culpa de una
vida injusta.
Convenció al destino para así
tener siempre la razón, pero
la revelación lo dejó ciego.
Al no ver se limitó a escuchar,
y escuchó cosas que no debía.
Dicen las señoronas del barrio
que andaba siempre triste, con
la vista al suelo, como si alguna
timidez inexplicable, lo obligara
a no mirar más allá de sus pies.
Es que nadie lo entendía, es que
no era tímido, tan solo le daba
asco mirar a sus compatriotas.
Prefería la extinción o un genocidio, antes que tener que
saludar a uno de su raza.
Se cuenta que era un tipo extraño.
Siempre solo.
Nunca acompañado.
De un solo amor, pero que no
supo cuidar.
Se crió entre la mugre y la pobreza.
Nunca estuvo ni mal, ni bien acompañado.
Siempre solo.
Siempre loco.
Llegó solitario y se fue solitario.
Dicen que cuando nació no lloró,
miraba más bien con odio, por
el hecho de haber nacido.
Ya desde ese momento no
se sentía parte de este mundo.
Ni de este, ni de ningún otro.
Era un alma perdida, que por
cosas de la vida decidió
ocupar un cuerpo.
Y sufrió más de lo que vivió.
No lo velaron, pues no tenía a nadie.
Lo cremaron para que sus
cenizas sean del viento.
Así, en la libertad, tal vez encuentre
lo que en vida no tuvo.
Aunque él hubiera preferido que
tiraran su cuerpo a los cerdos,
porque los consideraba como
los únicos animales dignos.
Ni siquiera respetaron su
última voluntad.
El ni siquiera se respetaba
a si mismo.
Tan solo era uno más del
montón.
Su vida no significó nada
¿Qué podría significar su muerte?
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C)-
Déjame respirar entre tu fuego,
que no quiero seguir estando
en este funeral de caricias.
Ya hasta estoy cansado de
besar tanto labio roto.
Hoy, no me comeré ninguna
de tus mentiras.
Hoy, el vampiro ha muerto.
Para siempre descansará
en su ataúd de madera
podrida.
Estoy harto de consumir
tu misma sangre aburrida.
Estoy demasiado triste
para buscar la de otros.
Me quedo con el amor
que me tiene la soledad,
que me obliga a esconderme
de las miradas indiscretas.
Lo que vivimos con intensidad,
fue más que un amor prohibido.
Pero como toda buena historia,
esto también tiene un final.
Y te vas sin ningún remordimiento.
Y yo me quedo encerrado en mis
catacumbas.
¡Maldita sea la larga vida que
cargo en mi ser!
Maldito sea mil veces el
destino, porque tendré toda
una eternidad para llorarte.
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D)-
Deseo morir y nacer en otra parte.
O no morir y nacer.
O no morir y no nacer, es decir
no haber existido nunca.
Nacer es un factor de la
casualidad, misma casualidad
que pudo haber conspirado
para que yo hoy no hubiera existido.
Pero eligió traerme al mundo.
He llorado tantos mares, que ya
mis ojos rotos, expelen sangre.
Sangre roja, brillante y
con olor a tristeza.
Hace un mes te prometí que
no hablaría más de suicidio.
Hace media hora que sostengo
la navaja con mi mano temblorosa,
mientras las venas me dicen: «Hacelo, no seas cagón».
Si me abro las venas ahora
¿Podré dormir en paz?
—no soporto el insomnio—
Pero no puedo hacerlo.
Me da tristeza el saber que
yo no podré tener tu mirada al
despertar.
Ni tus abrazos que casi nunca
pido, pero siempre espero.
El día que muera, no me entierren
ni me cremen, solo tomen mi
cuerpo y tirenlo en algún barranco,
para que pueda ser parte nuevamente de la naturaleza.
El día que me muera, no lloren,
no merezco lágrimas derramadas.
Tampoco piensen en mí.
Tan sólo olvídense de quien fuí,
porque es mejor no ser nada en la
eternidad que me aguarda.
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E)-
Mi ángel de la guarda
murió abatido en la
esquina de los sueños
imposibles.
Se desangró ahí mismo,
y nadie vino a su rescate.
Ni siquiera yo pude hacer
algo para impedir lo
que era su destino.
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