c)- DEJEN QUE HABLE EL CORAZÓN

A LAS PERSONAS DE MIRADAS TRISTES

Unos versos para pasar el mal trago

Por...MARK

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«La poesía no quiere adeptos, quiere amantes»

(Federico García Lorca)

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Para empezar 

   Dejen por favor que mi corazón se exprese. Necesita con la urgencia de quien busca en la soledad un auxilio, una manera de evacuar sus dudas, sus temores. Quiere confesarlo todo, cantarle a la noche, hacer el amor consigo mismo. Dejen por favor que diga lo que tenga ganas de decir.

   Tantas estupideces se dicen a diario, que lo que viene a contarles este, mi pobre corazón, no va a significar mucho para el mundo. Por eso, dejen que hable.

   Pero lo importante de la confesión, no es el significado de las palabras, sino el acto mismo de decir lo que se tenga que decir.

   El significado de lo dicho viene después, cuando quien lee o recibe el mensaje, hace el proceso mental de desmenuzarlo, para poder entenderlo.

   Lo que muchas veces el corazón dice no debe ser puesto en duda o sometido a severos juicios. Tan sólo ser tomado como la expulsión de aquello que ha estado almacenado y reprimido en el alma y que, como un vómito repentino desea, necesita salir.

   Aquí no hay verdades absolutas ni medias verdades, tan sólo sentimientos en estado puro, pero ¿Quién puede decir que sentimiento es falso y cual no? Todavía no tenemos ese poder y espero que nunca lo tengamos.

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-.-Habla el corazón.-.-

I

AL SER AMADO

Boca en flor al escucharte

hablar.

Aroma de mujer que me

enternece.

Esbozo dulce de una sonrisa

enamorada.

Como el nido de una torcaz,

tú pelo se mece al ritmo

del viento.

¿Quién se animará a despertarme

del trance que me produce

tu cuerpo?

No deseo ni por un segundo

apartarme de tu lado.

Nací libre y yo le agrego

enamorado.

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BREVE

Vive rápido.

Piensa rápido.

Muere rápido.

Vive lento.

Piensa lento.

Muere de todas

formas.

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SENTIR

Duele el corazón

comprimido en el

pecho.

Duele el deseo

insatisfecho.

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II

AUSENCIA



Que piense en vos
la soledad, cuando
la noche le caiga
como un manto de
rocío helado.

Que se lamente en
tú tumba el amor
que no fue.

Ojalá que el cielo
llore hoy el dolor
de tu ausencia.

Ojalá el pasado
fuera hoy.

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ODIO SEMANAL


Abatido vuelvo al
agobiante ritmo de
la semana nueva
que hoy comienza.


Otra vez la rutina,
una vez más repetir
este círculo infinito.

Otra vez perder
la libertad.

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SOMBRA


Pasado, no regreses
a mí.
Ya no me tortures.
Sólo déjame vivir.

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III

HOY NO


Hoy no…
Hoy no pienso mover
un solo músculo en
pos de producir un
efecto en el sistema
que nos mueve.

Hoy me rehuso a
trabajar en aquellos
asuntos que no atañen
a mis más profundos
deseos.

Hoy no.
Hoy no quiero hacer nada.
Hoy casi que no quiero
existir.

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MATE


Día. Noche. Tarde.
Cada momento con
aquel brebaje que
acompaña.

Tan sólo acompaña
en medio de la soledad.

Eres más que tradición.
Eres irresistible al paso
del tiempo.

Eterno en la soledad
individual que nos
aqueja.

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CRISIS


La cabeza duele.
El cuerpo tiembla.
El corazón trabaja
en la taquicardia.
La vista se nubla.
La voz se ahoga.
Tomo la medicación.
Me siento.
Pienso.
Recuerdo.
Es la rutina de la
crisis.

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FINAL

¿Por qué te fuiste?
Aún esto no se
había terminado.

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IV

MALDITOS


¿Por qué será que todos
los poetas están malditos?
¿Por qué será que todos
los poetas se suicidan?

¿Que relación tan especial
existe entre la muerte y la
locura?

Será entonces, siguiendo
esa ley tácita y divina,
ese mi final.

Espérame tumba, que
aún no he muerto.

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GIRA

Este carrusel parece
dar vueltas infinitas
a lo largo del tiempo.

A veces va más rápido,
lo noto en las imágenes
que se ven fugaces.
Pero, de momento veo a
las imágenes que tardan
en aparecer.

Y así vamos, toda la vida
girando.
¡Oh gran Sísifo, no tengo
nada que enviarte!

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V

MÍO


Es mi letra garabateada
por el vaivén del puño
que sostiene la lapicera,
una combinación de
inentendibles patas
de arañas.

Pero es mía.
Es así mi letra, hecha
para que sólo los que
saben descifrar esos
intricados manuscritos
descubran mi secreto.

¿Qué secreto puedo
ocultar yo?
Más aquel que no
desea ser revelado.
El secreto de lo oscuro
que se desarrolla en
mi interior.

Pero es mío ese mundo
en tinieblas.
Pero es mía esa letra
desprolija.
Pero es mío este sentir.
Pero no es mía la poesía
que le decido compartir.

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MULTIPLICIDAD DEL AMOR


Yo
Tú
Él
Nosotros
Vosotros
Ellos.

Yo te amo.
Tú me amas.
Él amaba.

Nosotros habíamos
amado alguna vez.
Vosotros amáis.
Ellos no te aman.

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A BRAULIO


Braulio, naciste en
cuna de oro y una
cuchara de plata
alimentó tu infancia.

Hoy tienes todo lo
que cualquier ser
humano desea.
Posees bastas
propiedades.
Tienes autos.
Campos.
Y mucho dinero.

Mujeres no te faltan,
nunca estás en compañía
de la bendita soledad.
Siempre en fiestas te
escapas de esa maldita
frialdad de encontrarte
vacío en la inmensidad.

¡Oh Braulio lo tienes todo,
pero te falta amor!
¡Cuánto amor te hace falta
Braulio, para que puedas
ver qué hay más allá del
interés!

Porque vale más lo que
posees que lo que en el
fondo tienes.

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CONFIANZA


Voy a lograrlo.
Voy a lograrlo.
Voy a lograrlo.

No lo logré…

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VI

ERES MÍA 

Eres mía tristeza.

Te he capturado un

día de domingo, 

cuando me encontraba 

hundido entre la 

agonía y el placer.

No te dejaré marchar.

Menos hoy que la lluvia

amenaza con jamás 

detenerse.

Eres mía, querida

depresión.

Eres mía y lo serás 

por siempre.

Entre nosotros no hay

divorcio.

Tan sólo un: hasta que 

la muerte nos separe.

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ESTO QUE VES

Amargado.

Inseguro.

Mar de furia y 

bocanada de 

pasión.

¿Quién osa 

cambiar esto

que soy? 

¿Por qué he 

de hacerlo yo?

Si con esto te

hago daño, no 

lo tomes personal.

En un mundo de

apariencias, yo 

soy esto que ves.

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FALSO

Testimonio equivocado 

de una vida sin memorias.

Falsos recuerdos 

implantados en

tú mente.

Nada de lo que ves

es real.

Ahora dudas de ti 

mismo.

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VII

A ALEJANDRA 


¿Qué tienen esos ojos
tristes, que cansados
miran el horizonte?

Sé que estás rota por
dentro.
No encuentras consuelo
que venga a aliviar
ese peso que te hunde
en el mar de tus propios

pensamientos.


El insomnio no te deja
cerrar los ojos.
Como un maldito samsara
los acontecimientos que
te llevaron hasta hoy, se
repiten una y otra vez en
tú mente.


Te da miedo la vida del
poeta.
Sabes que coqueteas con
cosas peligrosas.
Un poeta se suicida, o
primero enloquece y
después se mata.


¿Ese es tu destino?
Crees que estás maldita.
Crees que estás loca.
Estás segura de que
debes morir.


Sabes que tal vez así
alguien se fije en vos y
lo que has creado.
Tal vez post mortem seas
famosa.
Tal vez, después de la muerte,
no seas nadie.


¿Quién puede saber que
será de nosotros?
Hace una hora estabas
tirada en la cama, goteando
cristales por lágrimas.
Y ahora estás frente a la
ventana, con la vista
cansada, con los ojos
hinchados.
Triste.
Rota.
Y lo peor: desesperanzada.


Has escrito más que antes.
Has procurado dejar
constancia de tu trabajo.
Cuando la huesuda te llame,
todo lo que quedará de vos
no serán más que breves anotaciones, 

al pie de página de la vida.
Y en letra chica, para que
nadie pueda leerlo.

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